García Lorca

(Imagen: Dalí)

Noche abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tú por hondas lejanías.
Mi dolor era un grupo de agonías
sobre tu débil corazón de arena

Tus ojos - Octavio Paz

Imagem: Claude Monet

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima, 

silencio que habla, 

tempestades sin viento, mar sin olas, 

pájaros presos, doradas fieras adormecidas, 

topacios impíos como la verdad, 

o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas, 

playa que la mañana encuentra constelada de ojos, 

cesta de frutos de fuego, 

mentira que alimenta, 

espejos de este mundo, puertas del más allá, 

pulsación tranquila del mar a mediodía, 

absoluto que parpadea, 

páramo.

Después de las Fiestas (Julio Cortázar)

(Imagem: internet)

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, 
que eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día
juntos, riendo, despeinados.

Los amantes - Julio Cortázar

(Os amantes- René Magritte)

¿Quién los ve andar por la ciudad 
si todos están ciegos ? 
Ellos se toman de la mano: algo habla 
entre sus dedos, lenguas dulces 
lamen la húmeda palma, corren por las falanges, 
y arriba está la noche llena de ojos.


Son los amantes, su isla flota a la deriva 
hacia muertes de césped, hacia puertos 
que se abren entre sábanas. 
Todo se desordena a través de ellos, 
todo encuentra su cifra escamoteada; 
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena 
hay una pausa en la obra de la nada, 
el tigre es un jardín que juega.


Amanece en los carros de basura, 
empiezan a salir los ciegos, 
el ministerio abre sus puertas. 
Los amantes rendidos se miran y se tocan 
una vez más antes de oler el día. 


Ya están vestidos, ya se van por la calle. 
Y es sólo entonces 
cuando están muertos, cuando están vestidos, 
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos. 

Francesca - Ezra Pound

Fotografia: Francesca Woodman

Saliste de la noche

y había flores en tus manos;

ahora surgirás de una confusa muchedumbre,

de un tumulto de rumores en torno a ti.

Yo que te vi entre las cosas primordiales,

me enfurecía al oír que te nombraban

en sitios ordinarios.

Hubiera querido que las olas frías inundaran mi espíritu

y el mundo se secara como una hoja muerta

o una vaina de amargón, y lo barrieran lejos,

para hallarte de nuevo

sola. 

En Ezra Pound, Cantares y otros poema

Buenos Aires, CEAL, 1988T

Traducción: Gerardo Gambolini